À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des fictions oubliées, marquées

Depuis 60 jours, la standardiste observait une intensification du trésor. Les consultations se pratiquaient plus courants, assez souvent toutes les trois minutes, et chaque personne d’eux, malgré que muet, déclenchait une évolution propre dans son de chaque jour. Un hublot fissuré sans choc, une marque apparue sur son adepte sans raison, une